COSAS DE ARRASTRAR

Todavía en Chile, o a través del océano algún lugar. Podría ser. Si salen, o regresan, o se dignan a quedarse quietos. Los malvados siempre son enemigos, ni la sal ni el silencio los depura. Son estela de carbón quemado. Allá, lejos, después del humo, donde viven ciegos y se hacen hijos, y se muerden. No vieron sangre, no saben ver; les han dado otros ojos que no se lavan sin llanto, y padecen las ceremonias del poder. Una y otra vez, miserias. Allá que es lejos, o no tanto. Y acá, que sólo la tele nos cuenta. Es cómodo, parece que es otro país. Se levantan de a uno pero se duermen juntos. Y alguien les pide paciencia. Y la tienen. Y otra vez les piden tiempo. Y lo tienen. Nos hay relojes en los bolsillos vacíos: un vaso y una jarra y vino que viene como caudal de mar. O tal vez el polvo que levantan los camiones al pasar. Cuestionan todo los gavilanes; pero en las alturas se quedan sin mojar, ni siquiera alguna vez, las pesuñas. Son como flores. Cómo rayos. Allá, lejos, alguna vez, también fueron viento. Y la arena, o la roca, o el mar que todo lo puede, detuvo la furia, más hizo del caos un hervidero de cosas vagas, sombras esquivas, peleas por nada. En el fondo es por dinero, piensan unos. Al otro, que está más arriba, capaz lejos, ya ni es Chile, ni es un país, ni es una región. A ese otro le parece diferente. Es por la libertad que lloran los chicos, y las mujeres que no son sus madres, y que han visto morir a todos, a cada uno, sin algo para darles. Pero nadie se ajusta o se arranca la lengua: butacas de cuero limpio contienen palabras de un humor siniestro que no da fe, que no abre el cauce, que no revive la muerte ni la nada; todo es lo que perdemos cuando ni siquiera uno solito se salva. De tanta ropa o tierra o canción arrastrada.

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