SEREMOS

Seremos otros, menos ingenuos. Con la memoria cargada de pintura roja y las piernas enterradas en la arena. Seremos diferentes, incapaces de volar pero solventes. Innecesarios entre tanta diversidad, absurdos frente a la inmoralidad de las vidrieras. Seremos los brujos, los extraños, los pilotos retirados de la Fuerza Aérea. Quién sabe. Los que no hieren ni sangran. Los calcinados por el vapor súbito de la  última locomotora. Los esquivos, los impenetrables, los de campo adentro. Seremos más húmedos, más frágiles, más reciclados. Los proxenetas vírgenes, los traficantes mancos, los psicólogos ciegos. Seremos anillo de oro en dedo anular, automóvil último modelo y arena blanca sin tiempo. Seremos los confinados. Los soñadores imperfectos, agotados del cine y todas las demás tempestades. Los que cuentan las primaveras en decenas, los que anidan en las ramas podadas de un álamo trepador, los enfermos de rabia y colesterol.

No tendremos nada que ver con estos locos de ahora. Estos que se descalzan sobre el asfalto y untan las tostadas con la brea que derrite el verano. Que apuntan y disparan sin pensar un segundo. Estos que duermen hasta las siestas prohibidas. Que ríen sin parar porque no saben dónde queda la estación del llanto. Estos descolocados, analfabetos emocionales, siempre tan tácitos peregrinos de la revolución. Que odian los museos y los coleccionistas. Que cocinan de madrugada y cuelgan guirnaldas de colores en el balcón. Tan sobrevaluados, tan egocéntricos, tan injustos. Presos de un miedo invisible que da cuerda a la sangre con sus manos cargadas de soledad. Estos de corazón débil, estilo europeo casual y escritores de moda. Líricos en los gestos, prudentes en las ideas, amargos en las comidas. Simples, irreverentes, solemnes pasajeros de un viaje corto que jamás volverá a repetirse.

En veinte o treinta años más seremos otros, menos ingenuos. No tendremos nada que ver con estos locos de ahora. Pero ojalá, en veinte o treinta años más, quien te dice, ojalá que sigamos juntos.

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