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ACÁ ESTAMOS

Acá estamos. Los hijos de los que nunca tuvieron nada. Esperando que la rueda de la fortuna se detenga otra vez, a ver si cambian los vientos y los años. Acá estamos, mirándonos en el espejo que heredamos de una abuela nacida al sur de Italia, buscando en el fondo de tanto reflejo la modestia que trajeron en barco. Acá estamos. Los hijos de los que no fueron a la universidad. Deseando reconocimientos postergados que sólo merecemos mientras el anonimato medie entre nosotros y la felicidad. Acá estamos, orgullosos de lo insatisfecho que nos ponen todas las postales de la historia que fuimos coleccionando. Acá estamos. Los hijos de los que siempre alquilaron casas de dos habitaciones. Revisando en qué momento se puso duro el paño y la baraja dejó de deslizarse sin obstáculos. Acá estamos, rezando sin saber ni querer, comprando aspiradoras en cuotas para tener siempre limpia la alfombra en la que duermen a menudo los amigos más cercanos. Acá estamos. Los hijos de los verduleros y las maestras de primer grado. Desatando una competencia feroz con el tiempo para ver quien llega primero a la muerte. Acá estamos, oxidados de tanta obra social sin respaldo, queriendo salir de la enfermedad a costa de cualquier miserable pedazo de pan. Acá estamos. Pese a todo, sin odio. Masticando la culpa de haber tocado el cielo que ellos ni siquiera imaginaron. Un cielo bajito con el que se conforman los que después de la universidad consiguen rápidamente un trabajo y con el primer sueldo empiezan a soñar que fabrican familias donde hay hijos que mañana se sentirán hijos de los que nunca tuvieron nada.

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